Sono le 2,22

Sono le 2,22, mistica ora per varcare l’altra soglia. Mentre intorno insipienze sghignazzano e figli vengono travolti da metalliche onde. È una successione di oscure stanze, trame di sostanze immerse nella melassa cosmica. Mi accorgo di rimpiangere il delicato ordine di un hortum rinascimentale.

Alberto Figliolia

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