La solitudine di un box
invaso dai pappi di pioppo:
bianchi tappeti si stendono
nel silenzio, si srotolano
nel buio a un soffio breve.
Fuori, alte e solenni, le nuvole
sono probabilità di vapore,
idee di remoti mondi,
frammenti di lingue morte
e piovono ossa sbriciolate
nel cuore stanco.
Alberto Figliolia
