Archivi del mese: agosto 2016

Croce di nervi e muscoli, Pietro, la mascella serrata sul mondo, lo sguardo divorato dall’attesa ai blocchi di partenza, e quella curva fatale come una piccola rotta astrale, un breve giro nell’armonia del dolore prima della retta finale, della liberazione… … Continua a leggere →

Ascolto la notte, il buio fruscio delle gomme sull’asfalto bagnato, il lento rotolio dei motori contraltare al canto di uccelli svaniti. Il solitario gracchio di un corvo graffia l’insonnia, il suo spento vento. Immagino la corona delle montagne accendersi della … Continua a leggere →

Vi inviterò a raccogliere non una parola che intrighi, ma una lampada schermata, una lanterna intrecciata, un lume improiettabile, ciò che sia impraticabile nido, insomma la ragnatela del sogno…   Alberto Figliolia

Nessun eroismo in questi giorni, non gloria in questi luoghi di vetro, fra parole storpiate e storpie idee: chi più strepita e grida terre si conquista di menzogna e sragione ovvero divise da gioco d’infamia quartate.   Alberto Figliolia

Un boncio faceva le fusa: guarmine erano le sue pupille. Forse il suo dolce rantolo era niente di più che un baliere: mite sberleffo, languida illusione. Mi sentii come un gandavugli.   Alberto Figliolia

Al 69° piano…   Al 69° piano… in un ascensore dal tettuccio pitagorico insieme con un nano (pareva Henri de Toulouse-Lautrec: il cappello a bombetta pronunciata, le gambe corte, un pennello nel taschino, la r forbita) fra salita che era … Continua a leggere →

L’oziosa quadratura delle decadi L’ansante trigono della fortuna Un amante austero, astratto e sestile Rapiti da rivoltanti visioni Invaghiti di eretici in pince-nez L’oppio della pietà scandito a sillabe Don Giovanni e res cogitans, scorpioni Passi doppi, danze, dondoli e … Continua a leggere →

Un ramarro cuce con la coda 30 fili di luce; un ladro ruba amore in una landa dalle losanghe rosse: la sposa vergine gli lava la mascherina, poi l’anima.   Alberto Figliolia

Nel bianco e nero fra nuvole scalfite e sabbie in bilico a capo chino i profughi masticano preghiere.   Alberto Figliolia

A Joan Miró Uccelli attraversano l’orizzonte ne trovano un altro e un altro e un altro e un altro e trovano personaggi nella notte cagnolini mugolanti galli di latta perseguitati nel silenzio guerrieri in licenza dal regno dei morti ermafroditi … Continua a leggere →