Il crocevia in salita…

Il crocevia in salita, deserto. Un vecchio furgoncino bianco e rosso. La pioggia che disegna un indefinito rimpianto, fra gli alberi luccicanti///Arde impietosa l’estate, allontana ogni umana presenza dalle strade di polvere. Un intrico di fili nell’aria azzurra, allucinata, brillante. Ombre restano di parole///Non so dove si perda questa lenta diritta bianca strada, all’orizzonte piatto senza prospettive. Per quanto scruti intorno non è traccia, solo angoli retti di strade e lucori///Ininterpretabile il cielo oggi. Leggo storie di naufraghi e antropofagi, mentre la prima pioggia bagna le strade. Attendo la furia del vento con rassegnazione. Un crocchio di voci///Un mare d’erbe nel tramonto. Un motel si staglia nel nulla: pare un tempio al senso della vita. Un lampione rotto. Una ragazza con la camicia a scacchi: ride. Ha gli incisivi distanziati e un’atavica fame d’amore negli occhi///Soltanto un nero cane nella via. Un pick-up infangato. Pali elettrici dai cavi tutti uguali, curvi nel silenzio blu del cielo stranito, stantio. Lontana l’eco di un richiamo materno///Chiazze rosse sull’asfalto. Finestre cieche. Scale d’emergenza. Ombre spigolose nel cortile vuoto///Geometrie di crepe. Radici divelte. Cespugli selvaggi. Salsedine senza tempo. Proiezioni di rami su muri calcinati e scrostati. Pavimento sconnesso. Attesa///L’oceano è una linea verde senza ragione. Una sola donna (una donna sola?) sulla spiaggia. Due bungalow, senza ombra. Quattro eleganti, slanciate e tristi palme///Una cassetta della posta. Un bus fermo. Interminabile arenile. Un sogno a occhi aperti dopo un ponte sul mare screziato. Nei giardini resti di barbecue e rottami di auto. Il sole dardeggia come i più spietati ricordi.

Alberto Figliolia

twitter @phigliolia

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